o rio ainda corre em mim, à margem das palavras de outros tempos, para outros espaços. o meu pé ainda balança ao som do piano que só o silêncio toca. a vida está a ser derramada nos destroços da civilização que irá habitar a lua daqui a 1000 anos, mas anda tudo para trás e para a frente. atrás da lupa, um papel pautado abandonado diz em segredo "amo-te" e o sol bate-lhe na cara com demasiada força para não se chorar. os cafés vêm em chávenas de plástico e as pessoas têm medo de carcaças. mordem as almofadas com cinco, vinte e cinco e sessenta e seis. são cinco menos um quarto. ou dois? queria não pintar os lábios de vermelho, porque não há mais paixão feliz a correr-lhe nas veias e tudo desagua no entretenimento da dor e no vazio que lhe dança em bicos dos pés, repara, agora é um jardim que aparece entre o Tejo sujo-dizem-que-mais-limpo e o caos. a ponte é vermelha. e as mãos não falam ainda.

- e se fores tu a minha morada final?

um cão sacode a cabeça e a gata que me fazia companhia antes de adormecer mia nos ecos da minha memória. o parque-infantil nas traseiras da tua casa é tão estranho. e as luzes nas persianas. e uma gota de suor nas costas a ser lambida. se não sentirem mais nada os tribunais vão-vos deixar em paz, casarão felizes e os filhinhos serão abençoados pelo Papa. os imperativos categóricos ou o Budismo? escolhe agora, rapaz. escolhe antes que o tempo destrua o que pode construir. as forças do mundo, unidas, calçadas com botas militares que pisam o alacatrão dos caminhos. um tipo atira-se para a linha do metro e as cabeças dos sindicatos em revoluções imaginadas martelam aos ouvidos dos trabalhadores e do governo e dos partidos e dos Presidentes e dos dos e. a mentira está de braço dado com a verdade. e todos nós podemos ser o que quisermos ser. que pôrra se reparo no buraco-negro dos bolsos e o pescoço tomba para o lado da saudade ao som do piano do silêncio.