(Fotografia de Joaquim Pereira, o avô-mito)

(um rumo com sépias à mistura.)

primeiro era o Caos.

paralelismo da realidade e do sonho. circular, sem intersecções, o interior e o exterior sem se cruzarem. o medo. o medo resume-se ao oposto das direcções. sentava-se nos períodos cigarris, com um compasso, um esquadro e uma régua. traçava destinos, dificultava as soluções com as fórmulas, os esquemas cinzentos e sem transparência, linhas que perfuravam os cortinados de névoa. a floresta em silêncio. as raízes pulsando da terra.

-Quero chegar ao âmago. quero ser mais que o vento nos cabelos. quero saber para onde vou.

a raíz a diluir as geometrias.

pegadas suaves e dançadas.

os gatos sorriem na berma das estradas.

mantos cosidos com retalhos de recordações, embrulham as visões.

sentam-se em poltronas vermelhas e abrem as mãos, deixando cair o baralho sobre as mesas de jogo.

os companheiros de crime a elevarem os ombros, apoios de mãos para as cabeças que espreitam o preço de flautas de pã.

jejuns & fumo em cornucópias.

gente que se perde na floresta e rapidamente se encontra.

gente que se encontra na cidade e rapidamente se perde.

e cronologicamente falando, diziam não saber por onde começar se as penas ardiam repetidamente consoante a posição da lua.

fadados à loucura.

mas houve silêncio.

e duas aves cruzaram o vôo a dois passos do peito do meu caminhar. bastou.

-que fazes tu, agora?

-fujo dos dias que não existem.

para os peritos em complicações

Don't imagine," Mrs. Narayan resumed, "that this is the only kind of dancing we teach. Redirecting the power generated by bad feelings is important. But equally important is directing good feelings and right knowledge into expression. Expressive movements, in this case, expressive gesture.

"It's meditation in action," she concluded.


*

"Proud music of the storm,
Blast that careers so free, whistling across the prairies,
Strong hum of forest tree-tops--wind of the mountains,
Personified dim shapes--you hidden orchestras,
You serenades of phantoms with instruments alert,
Blending with Nature's rhythmus all the tongues of nations;
You chords left as by vast composers--you choruses,
You formless, free, religious dances--you from the Orient,
You undertone of rivers, roar of pouring cataracts,
You sounds from distant guns with galloping cavalry,
Echoes of camps with all the different bugle-calls,
Trooping tumultuous, filling the midnight late, bending me powerless,
Entering my lonesome slumber-chamber, why have you seiz'd me? "

(beloved Walt Whitman)



( sapatos perdidos, descalços os pés. sentados em templos de pinheiros feudais as veias do mundo a abrirem as portas. o pião não gira na terra batida. onde estamos? qualquer direcção caminhante, até à janela de chuva. entre cigarros e cancros histéricos de riso. sentado, respira e diz que no fundo do teu belo, negro, assustador poço se encontram fadas, duendes, ninfas e musas, relíquias de tempos idos e porvir, todas as histórias de encantar. lá fora a sinfonia de um vendaval eleva-se sobre o mundo atapetado de pedras preciosas, enquanto os gatos brincam no abrigo do telheiro feito sótão)

sidus

sobe a escada de madeira, feita estante dos livros do pai, ali de pé descalço, junto a palavras paginadas, manuais de construção. baixa a cabeça, para não a cabecear no tecto oblíquo e dirige-se até à cortina esverdeada que deixa passar aquela luz matinal, que nos serve de primeira pele, para espreguiçar a alma. desliza-a com uma mão. e vai de respirar o quadro de árvores que lhe sorriem. café com canela, numa caneca ainda de pijama às riscas. pássaros que acordam, que não dormiram, que não têm horário para trinar. flores que não se fecham nunca à noite. as telhas manchadas de colónias brancas e esverdeadas. o sol a tostar o nariz. uma leve brisa, puxa do lenço-manta que roubou à avó louca e sorri. para percorrer os percursos todos da casa.

(um segredo: uma ametista a apanhar sol no parapeito florido do quarto-nave)

tempos em que os gritos se diluem na música que se escolhe, ou nos ecos da madeira que range debaixo dos pés, no corredor. a luz a variar em cada divisão, cortar legumes e fruta, retirar as folhas-tempero dos vasos, ou mordiscar bolachas numa rede amarela, com livros claros no colo, pendurada entre duas laranjeiras. toda a infância a sair de uma garagem, enquanto a cadela negra mansa nos rodeia & o gato Alice mia apenas por miar, isto fica, isto não, quero ir vender na feira-da-ladra, mas Catarina não vês que está podre, partido, debilitado, pronto para ser desfeito, não tenho paciência para te ouvir falar nisso, vai mas é para o lixo e fica só a minha colecção gigante de banda-desenhada, mas não faz mal, porque ainda vamos sorrindo e se encolhe os ombros mesmo quando fazem por não nos estar a ouvir de coração. e batalhas para quê? uma pessoa afasta-se, puxa do vicio nefasto do cigarro e dilui tudo no fumo, volta a si, e deixa de agredir, não entra mais nessa cumplicidade mortal que os velhos carregam, retoma o sorriso nos olhos e tenta falar a sua verdade da forma mais simples, sem grandes discursos, sem princípios aritméticos, lógicas kantianas, ou coisa que o valha, para sorrir com os olhos, dizer: esta aqui sou eu. também filha do sol, já dizia o povo que o sol quando nasce é para todos.
vou armazenando parte do alimento no meu plexo, contruindo a pirâmide com as mãos, agora que já me ensinaram, ou só olhando de frente, como a intuição me mostrou. e depois, depois, os obstáculos são para ser enfrentados de costas direitas e paciências várias. um constante aperfeiçoamento a erguer o porvir mais solarengo que se conseguir. a magia está em todo o lado a todo o momento, basta limpar os olhos com as duas mãos e beijar os ombros, acompanhar o vôo das aves, e as tonalidades do mundo, o brilho nas manhãs, tardes & noites, a sinfonia foi feita para ser sentida e para se sorrir com ela.
é simples.
basta não complicar.

peito aberto, a imensidão & cada partícula no seu exacto lugar, sem que tenha que dar por isso.
as lágrimas abrem caminho ao sorriso.
rendo-me.

"o real não é isto nem aquilo (na iti, na iti)"

*sigh*

( à beira-rio, com fundo morno, esfiapado de baunilhas e violetas)

-então e que é que queres fazer da vida?

-quero não ter que saber o que fazer da vida.

(joelhos encostados ao peito & o vôo lento de algumas aves arrastadas por uma breve brisa cor de nada)

!

como qualquer joaninha?

Civilization by Marco Brambilla from CRUSH on Vimeo.

querido amor que um dia foste,

na cidade dos fantasmas tudo está morto.
acho que os gatos descobrem a lua, apenas porque sentem o seu reflexo no brilho dos bigodes. uma outra variedade de luzes embate na rigidez dos bigodes de um gato de olhos mais enigmáticos que o habitual. são frios.
havia tanta coisa para dizer, ninguém quer saber, não querem saber falar do que sentem. todos têm medo. bem sei. lembras-te? tu também tinhas. eu de falar, apenas, quando me esquecia que era natural sentir e tinha medo do que era. agora, em redor, todos os que deambulam me parecem encerrados. mais ou menos.
no nada, as torradas são barradas com 4 sabores diferentes, mel, marmelo, morango e amoras. os ritmos saltam entre cada poro para uma vibrante agitação quotidiana, confesso que não é assim tão dificíl acostumar-me ao sorriso. o pó, na água, a dar a cor esbranquiçada. leite de pacote. quantas pessoas já beberam natas de uma vaca? jesus. vomitava com 6 anos essa mixórdia de chocolate natado que o meu pai queria que bebesse nos recreios.
depois cresci.
ai.
nunca cresci nada. sou exactamente do mesmo tamanho, apenas me disseram para ser mais adulta. continuei a imaginar os meus castelos e a destruí-los para construir outros à socapa da opinião alheia. fiz-me forte, fiz-me doce. não quis julgar e assim julguei toda a gente como o bicho-macaco igual a tantos outros que há.
ajoelhei-me perante todos os santos até me sentar no trono de deus. fora de mim, não entendi quem era. dentro de mim, achei que não tinha que saber. faz-te algum sentido?
escrevo assim directamente para ti, que não existes, nem existirás mais sem ser no sonho imaginado. atira a primeira pedra. deixa que seja branca como a do alucinado. caminha de mãos dadas comigo um bocadinho, esta noite.
hei-de lamber a canela das peles, tantas e quantas vezes quiser até recortar os quadros possíveis de qualquer janela para um pedaço de cartão. canetas, tintas, lápis, dá-me cor, luz, as sombras dos espaços, uma máquina fotográfica e uma máquina de escrever.
aos pés da cama, fantasio com um chapéu negro com penas turquesas, é que as máscaras agradam. toda a gente se contenta com a expressão de qualquer lugar. (desde que caiba num espaço interior e se troque por um valor qualquer)
será que alguma vez a procissão de velas a arder e gente em burburinho, enquanto bebíamos cerveja, ficará na tua memória?
repara, não quero cobrar absolutamente, e de resto a paixão nem me corre nas veias, apenas queria saber. porque o sorriso dos gatos acende-se assim e o vizinho da frente conserva uma árvore de natal enfeitada em plena primavera. são estas as coisas a partilhar. retirem as maçãs das árvores.
que cada ventre as guarde. em flor.
sem caroços.
podias ter gritado comigo? para o raio que o parta.

não sei se entendo as palavras. pôrra. não sei se escrevendo para lá do suposto e conveniente me deixo ser mais que um macaco com a razão num bolso e o coração a forrar-me o que acho ser. daqueles que sabem sangrar. descobri o amor em cada esquina, sabias?
e não. não entendo Lisboa, nem falta me faz. mas, pôrra, é tão bela a cidade suja, feia e incompreensível.
sussura a voz que deve ser dos fados, dos pássaros nas pequenas quietudes, dos beijos&abraços e das luzes.
das luzes!

eu quero que o meu caixão,

tenha uma forma bizarra,

a forma de um coração,

a forma de uma guitarra.

-on y va!

cittagazze

" there was never any more inception than there is now,
Nor any more youth or age than there is now;
and will never be any more perfection than there is now,
Nor any more heaven or hell than there is now.

Urge and urge,
Always the procreant urge of the world."


Walt Whitman

não sei muito bem, nunca soube.
os dramas diários convertidos em apatia total são uma forma de paz de espírito. não deixa de ser impossível atravessar a cidade, ouvindo queixas, cheirando fedores e espreitando para dentro dos olhos de estranhos e estranhas, sem comoção. assim como respirar a terra batida dos caminhos.
não, olha, não quero estar para aqui, neste espaço vazio, onde os ecos imperam, não, vou escolher encolher os ombros ao tudo-nada da existência e vou falar com os melros e com os gatos.
entendes? a cambada de malandros, sacanas e filhos-da-puta sou eu, és também tu e o gajo que te sorri, ou o velho-novo que se senta ao teu lado no autocarro, metro, nave-espacial, é o mesmo tipo que leva a criança, pela mão, na rua e a velhota com as compras em sacos de plástico .
não sei se quero olhar sempre para o chão, não me apetece olhar para o céu constantemente. as janelas da cidade escondem, atrás dos cortinados sujos e gastos, pequenos tudos&nadas. não, não vou falar das entranhas dos prédios, não vou falar das sombras gigantes que projectamos nas paredes quando fumamos um cigarro no parapeito, nem nos desenhos da calçada quando vistos de cima (tapetes de pedra), nem nas janelas fechadas dos transportes públicos, nem no cheiro dos livros que se desfazem nas mãos e que deixam as mãos ásperas. não quero dizer absolutamente nada. não quero entender porque raio o sangue é bombeado na direcção do amor. não me vou debruçar sobre o romantismo, nem pensar em tomar uma postura saudosa dos dias mortos.
a porta do quarto fechada, os ecos da memória da minha avó feitos palavra, sempre a debicar migalhas de tempos cor de sépia. não sei o que vem, não sei pensar na dimensão do universo nem entender o valor de pedaços redondos de metal, não sei se chegamos a escutar claramente além das paredes, quando a rotina se instala.
não sei se a estabilidade é um fato de aluguer ou uma boa refeição.
não sei porque é que os bichos têm memória para inventar a história.
não sei apreciar a beleza de um átomo isolado.
não entendo nada. nem o olhar assustado, no outro lado do espelho, quando a máscara cai.
nem porque raio existem sombras de constelações no tecto de um quarto onde existe uma santa, um lenine em miniatura e um cinzeiro com uma virgem.



sei que o insubstituível, no ermo da memória, tem fundo de céu, esfiapado a violetas e baunilhas, onde a luz alvorece suavemente. e ainda que nenúfares e orquídeas existam, a violência fria do silêncio é o que tende a permanecer no promontório nocturno dos invernos. e que ainda assim a distância criada advém de lembranças (ou vice-versa?) e que o seu tamanho ilusório a nada se compara com o magno, enublado, "há-de vir".

7.

"mas mil anos são pouco ou nada para a estrela do mar."

sabes, havia muito mais aqui.
havia uma mala vermelha a ser arrastada para futuros incertos sempre que o telefone tocava.
os risos eram suficientes e não soavam a gaivotas. havia também a placidez do silêncio necessário. dois olhos grandes em lágrimas, uma boca muda de palavras, uma alma que não agredia. havia muito, muito mais aqui.
passeava pelo mato à procura de qualquer direcção possível para os dias sem rumo. deitava-se nos cantos das árvores e lia coisas que alguém podia ter escrito em qualquer altura. espreitava para ver se podia voltar a sair. um dia assistiu a uma troca de malas. escondeu-se no cobertor e pediu às silvas e andorinhas que a tapassem antes do sol se pôr.
sabes, havia muito mais. havia uma paz depois dos ciclos de choro debaixo da cama. havia um conjunto de cicatrizes luminosas a rebentar com a dor da solidão. havia um nó entalado, de punhos cerrados e dentes na bancada da cozinha e a esperança de asas.
havia um limão, um gato, uma estrela na penumbra, uma tangerina.
não havia nada. havia só a passagem dos dias, o clic das máquinas, a tinta negra nos dedos, uma gaveta cheia de cadernos e o roupão cheio de aguarela. os potes de doce com erva. os cabelos no chão.
espera.
um ponto de interrogação no fim de qualquer frase faz com que deixemos de afirmar o que pensamos.
a reticência das dúvidas funciona assim, na insónia ansiosa do que não se cumpre.
as teorias sublinhadas, a verdade escarrapachada, umas botas novas e Jesus num cabide.
havia ali qualquer coisa. um remoinho, uma unha encravada, um pedaço de pele enegrecido. ou só uma névoa, um cigarro, uma janela. um borboto, um pé descalço, um taco de madeira. um sofá, uma cama, a areia da praia. um corpo celeste. rua onde se passeiam morcegos recortados pela luz alaranjada e se ouvem galos às duas da manhã. o choro da cadela.
rebobina a fita e pira-te daqui.

"fight off the lethargy"

Nikki mcClure

"(introdução ao quotidiano)

Às vezes as coisas desatam a crescer numa espécie de sentido ao contrário. Desenvolvem-se em dois planos, movem-se em lugares diferentes. Entre eles bate um coração, uma alma, um motor. Aqui é que estão a unidade e o sentido - o senso, o contra-senso.

Imaginemos uma planta com as raízes no ar e a flor debaixo da terra - mas raízes eficazes, uma flor perfeitamente organizada. A máquina desta planta é um milagre de energia. Foi tocada pelo sopro criador. Faz coisas simétricas, assimétricas - maravilhas circulatórias e respiratórias: estruturas vivas. Mas está de cabeça para baixo. Não se interessa nas matemáticas gerais. Falha nas relações. É outro milagre - um rasgão, uma oposição, uma subversão, um clarão. O conjunto estremece abalado por uma luz nova. Todas as coisas refluem para este centro devorador, este aparelho centrípeto.

O contra-senso é o senso.

Falo do quotidiano absolutamente real, realizado.

Vou contar uma história. Havia uma rapariga que era maior de um lado do que do outro. Cortaram-lhe um pedaço do lado maior. Foi de mais. Ficou maior do lado que era antes mais pequeno. Cortaram. Ficou de novo maior do lado que era primitivamente maior. Tornaram a cortar. Foram cortando e cortando. O objectivo era este: criar um ser normal. Não conseguiam. A rapariga acabou por desaparecer de tão cortada nos dois lados. Só algumas pessoas compreenderam.

Não me venham com teorias, estou farto. Acontecimentos, seres, objectos, lugares. A coluna vertebral disto tudo, a posição vertical. Se se anda com a cabeça e se põe o chapéu nos pés, não é a coluna vertebral que tem culpa. Trata-se de uma fé antípoda. Porque o erro pode estar em mover-se com os pés e pôr o chapéu na cabeça. De qualquer maneira é magnífica a delicadeza de uma flor debaixo e por fora de terra. Bem: pode agarrar-se um espelho e colocá-lo em frente das coisas. Onde era esquerdo fica direito e vice-versa. Ou pode aparecer tudo negro. Porque as coisas são negras. Dormimos ou estamos acordados. Atenção. é uma espécie de espectáculo. Vem anunciado nos jornais. Não se inventou, apenas se tornou mais forte a pancada do martelo. Sim, na cabeça.

Chama-se malícia ou intenção. "

Herberto Helder

"livra-me do fado e se puderes abençoado

leva-me a mim a voar pelo ar."

os viadutos da memória não estão fechados,
existem orquídeas que abrem caminho no interior dos escombros das nossas ruínas.

(-é domingo.

-já reaparaste que há cinco anos atrás...

- oh. que é que interessa?

*continua a assobiar*)

era uma vez...

e no meio das conversas de 4 personagens no autocarro a discutir o estado da vida, a vida e o Estado, grunhindo que a merda está em não nos mexermos, que a merda está nos dirigentes escolhidos, que a merda está na economia global, que a merda está nos hábitos, que a merda está cá dentro e lá fora, sem saberem que estamos todos dentro e fora de coisa alguma, que a merda é também uma abstracção vazia de sentido para a qual caminhamos a passos largos, porque, enfim, é uma merda, porque o silêncio termina em cada uma das suas frases durante a longa/curta viagem de autocarro para casa; um engraçadinho dos seus 30 anos que ia começar a dizer que "as pessoas falam do Salazar, mas", à cata de solução, e o outro a responder que "mas havia miséria, só via o meu pai ao Domigo e as refeições eram à base pão... " e o outro a dizer que "Os Portugueses têm memória curta, até porque o Cavaco é Presidente, mesmo depois de se ter apertado o cinto e ter mandado dar paulada" [e a rapariguinha lá atrás, absorta, calada; e a mulher lá à frente a repetir "é verdade sim sr. e a mim ainda não me pagaram o ordenado sequer, só o subsidio de Natal. isto é uma miséria." e a miúda a torcer-se]; e depois, estragaram tudo quando ainda não tinham começado a falar a sério, com a conversa de que eram precisos polícias mais tiranos e pena de morte. e no meio disto tudo, a vida é curta. e no meio disto tudo a passagem por aqui e de lá até casa é uma eternidade. e no meio das conversas de 4 personagens, a ´miúda lá atrás a pensar que inicialmente lhe apetecia cantarolar-lhes, num sorriso, "F.M.I" e que saiu agoniada, passo apressado no chão de terra batida entre os pinheiros, a pensar "oh the times, they are a changin'" e culpou-se por cantar fosse em que língua fosse o que quer que seja, de quem for.

para ir estudar Finanças Públicas e pensar que tudo isto é, ainda assim, uma grande merda. e isso é apenas um grande nada para se dizer acerca do tudo.

aí?

"in time you need to learn to love the ebb just like the flow"