O Romance - parte I

a o a c a s o :
um rapaz entrou dentro do estabelecimento e caminhou até ao balcão. coçou os tomates, inclinou-se, apoiou os braços e o queixo numa das mãos, cruzou uma das pernas. observou a rapariga que cantarolava do outro lado:

-cocacola killer you're really full of shit...

conversam.
ele visita-a e sorri. ela sorri, também.
apaixonam-se.

A gosto (de quem?)

saudo a inércia que passeia sorridente atrás das minhas costas. costuma servir-me bandejas, por cima do ombro esquerdo, com delicados tédios em cestinhas de papel. viro-me para a ver mas ela dança-me atrás das costas. "já te aperto o gasganete..." - quando me dá de comer esqueço-me do rancor que sinto pelos momentos que não vivi, instalo-me numa preguiça-sofá, que me deixa a remoer pensamentos nocturnos. soturnos. sei lá. trinco uma manhã de domingo, que começa às três e dezasseis, depois do almoço dos padres, penso em sarampo. acostumo-me aos rosários da minha avó e imagino as sangrias que bebia. procuro Deus num roupeiro embutido numa parede, com portas de correr, tenho-o em consideração, sei que o guardei numa gaveta, mas ou virou areia e pó, ou alguém o pendurou, como ao Seu filho, num cabide de madeira.
prostituo os meus sonhos e mesmo assim sinto-me virgem.
a casa de férias está morta e a praia do inatel é tão má como a do tunel. Já não há S. Rafael para ninguém e apanhar caranguejos ou conchas com baldinhos é mentira.
encolho os ombros. o amor tem-se esquecido de me bater à porta, creio que tem medo do medo que eu tenho. ou deixou de me respeitar.
"não faz mal", faz sim.
a criança das jardineiras às riscas azuis e brancas, a menina do mar, boneca de bombon, sorridente e de franja direitinha já não me acena na varanda e lá em baixo o rapazinho de calções vermelhos olha para cima e parece-me uma formiga a brincar gom um gato, malhado a branco e preto, gordo.
durmo sem palavras.
acordo sem memórias.
ao fim do dia, encontro um aperto no peito e uma vontade de me reconciliar com o passeio dos tristes, sem me afogar com as botas calçadas. mas o silêncio é traiçoeiro e eu não procuro nada que não seja só aquilo que é.
as fantasias ficam-me no sotão e o coração bate num peito em topless. o sol queima.
garrafeiras abertas. apressa-te. só até à hora zero. mas eu já nem quero beber. ou fumar.
come búzios. come estrelas-do-mar. come amêijoas. come sapateira. mexilhões. navalheira.lambujinhas. percebe. percebes?
-claro que sim, caracóis.
encontro um pedaço de papel pautado queimado. esqueceram-se de escrever lá. quero mandar postais mas o meu desejo é um beijo e não há postal que me valha.
tranco os meus segredos e rumo ao azul oceano antes que alguém venha atrás de mim para me salvar.

um nariz é só um nariz.
ama cada c.icatriz.

450 voltas

um amor-baunilha
assim a dois,
sem se saber.
dentro do leite quente
que lhe escorre pelo ventre
até ao ponto final.

(ao som de Zappa, o ilustre Português Queirosiano discute com Pessoa sem nome e outros que tais. )

-que se foda, isso não me interessa nada.

olhos fechados,
a tacto,
que o amor baunilha
não vem em nenhum decreto-lei
e está à margem do razoável raciocínio

vive atrás d'um Sol egípcio
numa outra era lunar

sem que as meninas abram as pernas [de par em par]
sem gostar

uma estrela cadente e observações para o vazio

a rapariga imitadora
resigna-se
e repudia a própria imagem,
dizem

nomes sonantes entram nos ouvidos da criadagem
em corta-ventos e acetatos
de antigos alicerces
mas pagos de três em três meses



o vento bate à porta do tédio
-deve ter tido uma boa vida, mas eu cresci para ser infeliz.



mais um cigarro
arremessado
para entre as telhas
da civilização

por aqui e por ali

zumbidos

e a insana dor
a roer o osso do mindinho
do eu de uma formiga

a constituição de 76 a aguentar a perna côxa de uma cadeira

-como se chama?
um lóbulo de um arquitecto.


-como se chama?
a liberdade a correr nas veias dos ateus.

-como se chama?
12



não tem nome.
a ausência que se repete. e um dia. a parede. a ser derrubada.


milhares de folhas que voam e um abraço maior que a vida,
talvez