a o a c a s o
(comme le vampirisme)
ele despe-a lentamente e morde-a ainda mais devagar. vai-lhe cravando os dentes até sentir o sabor a ferro. até encostar os incisivos na costela direita. ela grita.
adormecem a meio da dor alucinada.
quando acorda entre garrafas de vinho e bilhetes de autocarro
na casa vazia, olha-se ao espelho.
falta-lhe o seio direito,
como substituto encontra um lápis virado do avesso.
enforca-se numa gravata imaginária.
20081025
20081020
III III II
-até os astros se enganam.
rodopiante, fura-se a atmosfera. rebenta-se em fogo. arde-se até diminuir. fica-se em lume brando. aterra-se.
"supernovas no umbigo", dizia-me um amigo. e eu peguei no texto e colei-o na parede do quarto, agora querem que descole tudo porque vão pintar as paredes. outra vez. querem pintar tudo o que lá escrevi. é uma chatice.
amanhece.
e os gatos continuam na sombra, à espera que lhes desenhem os bigodes. regurgito o coração e acordo de um sono profundo; sonho com mãos que se dão a mãos que não se querem dar. tenho palavras na cabeça, o coração na boca e olhos de bicho. o chão é o meu melhor amigo. o chão é cada vez mais suave, já disse. entretanto, electrocutam o desejo dos sonhadores das madrugadas. é mentira, porque escrevem às quatro da manhã e a essa hora a luz do sol ainda não se veio na estúpida paisagem das árvores. continuam a ser sombras chinesas. e depois, olha, é fodido ser assim, mas lá terás de enfiar as memórias no lixo, porque pá, tu entendes, é melhor p'ra ti. não é?
é...?
vinte e quatro horas rolam sobre vinte e quatro horas e aqueles três filhos da puta continuam engaiolados e a mãe a dar-lhes papinhas de leite ou qualquer coisa, ou morreram à fome porque ela também morreu de hepatite. qual delas não sei, mas espero que não tenha sido a C.
chorei quando os vi nas nuvens. mas eles não me levam lá p'ra cima, porque quando voava só podia não tocar no chão. o céu mel e tu não. tu nunca.
um papai Noel grávido de presentes, veste-se de cinzento e diverte velhas senis no Lar da minha tia. caramba, elas não estão senis e cantam em conjunto. apanha-me a cara a jeito com as mãos ossudas, as veias marcadas. depois diz que não sabe quantos anos faz e pronto. as pessoas bonitas levam pontapés, mas não as sei distinguir, dizem-me que tenho mau gosto e limito-me a fungar e a afastar a franja com a tesoura. depois há um tipo qualquer que se afunda num lago gelado e nada até uma sereia maneta. congelam a meio do sono. a virtude e a providência, a fortuna e a integridade, tout les mots pour choisir le chemin. mas já não falo em lálálás. é uma sorte cicatrizar rapidamente. mas é uma tristeza esgotar o que se é. e depois, não me viste assim tantas vezes de vestido. as bonecas que se apertam até alguém as escolher e, a meio de um pigarreio, alguém decide que a masturbação é, de facto, a melhor solução para as mãos solitárias.
uma bomba para rebentar de vez com a explosão de sentimentos. uma bomba de pensamentos. estalar a lingua e desactivar o coração. não há melhor que abrir as asas e ver o céu, mas há sempre o chão, o chão, o chão, o chão. não há sombras porque em vez de árvores plantam prédios-colmeias, e o mel vai todinho para eles. e depois isso já não me interessa muito e é uma chatice porque nesta altura do campeonato, até dava jeito. mas o Sócrates está morto e que é que queres, as mulheres continuam caladas. e revolvo-me e perco-me e tu estás ali do outro lado e eu não te toco porque fazes parte deles e puseste-te entre arame farpado e granadas e se sou só não quero estar desse lado assim. e ninguém entende uma palavra do que eu digo e fecho as portas do coração e guardo o amor muito bem guardado, antes que me obriguem a pagar o IVA. e depois as saudades são uma chatice quando não se podem matar e já disse e volto a dizer, porque raio havia eu de nascer portuguesa, mas as estrelas não me respondem porque ainda não fui fumar um cigarro. e quero ver o sol com o (sur)real amigo imaginário. vê se atinas, mas não atino porque eu cá não sou dessas coisas das conveniências e a mim só me papam com suspiros que se ouçam. porque o que eu quero é que a vinte cinco d'abril caia e que o tejo arda e apagar do quadro as costas e os ténis azuis com atacadores vermelhos. mas não quero nada disso, porque ninguém quer matar o que é belo assim a tiro, mas há quem te fale em sapatilhas, não é verdade? eu sei lá o que raio é que é a verdade. movo-me. posso mover-me. eu consigo mover-me. corre-me nas veias. ainda sinto as veias.
foi sem querer.
rodopiante, fura-se a atmosfera. rebenta-se em fogo. arde-se até diminuir. fica-se em lume brando. aterra-se.
"supernovas no umbigo", dizia-me um amigo. e eu peguei no texto e colei-o na parede do quarto, agora querem que descole tudo porque vão pintar as paredes. outra vez. querem pintar tudo o que lá escrevi. é uma chatice.
amanhece.
e os gatos continuam na sombra, à espera que lhes desenhem os bigodes. regurgito o coração e acordo de um sono profundo; sonho com mãos que se dão a mãos que não se querem dar. tenho palavras na cabeça, o coração na boca e olhos de bicho. o chão é o meu melhor amigo. o chão é cada vez mais suave, já disse. entretanto, electrocutam o desejo dos sonhadores das madrugadas. é mentira, porque escrevem às quatro da manhã e a essa hora a luz do sol ainda não se veio na estúpida paisagem das árvores. continuam a ser sombras chinesas. e depois, olha, é fodido ser assim, mas lá terás de enfiar as memórias no lixo, porque pá, tu entendes, é melhor p'ra ti. não é?
é...?
vinte e quatro horas rolam sobre vinte e quatro horas e aqueles três filhos da puta continuam engaiolados e a mãe a dar-lhes papinhas de leite ou qualquer coisa, ou morreram à fome porque ela também morreu de hepatite. qual delas não sei, mas espero que não tenha sido a C.
chorei quando os vi nas nuvens. mas eles não me levam lá p'ra cima, porque quando voava só podia não tocar no chão. o céu mel e tu não. tu nunca.
um papai Noel grávido de presentes, veste-se de cinzento e diverte velhas senis no Lar da minha tia. caramba, elas não estão senis e cantam em conjunto. apanha-me a cara a jeito com as mãos ossudas, as veias marcadas. depois diz que não sabe quantos anos faz e pronto. as pessoas bonitas levam pontapés, mas não as sei distinguir, dizem-me que tenho mau gosto e limito-me a fungar e a afastar a franja com a tesoura. depois há um tipo qualquer que se afunda num lago gelado e nada até uma sereia maneta. congelam a meio do sono. a virtude e a providência, a fortuna e a integridade, tout les mots pour choisir le chemin. mas já não falo em lálálás. é uma sorte cicatrizar rapidamente. mas é uma tristeza esgotar o que se é. e depois, não me viste assim tantas vezes de vestido. as bonecas que se apertam até alguém as escolher e, a meio de um pigarreio, alguém decide que a masturbação é, de facto, a melhor solução para as mãos solitárias.
uma bomba para rebentar de vez com a explosão de sentimentos. uma bomba de pensamentos. estalar a lingua e desactivar o coração. não há melhor que abrir as asas e ver o céu, mas há sempre o chão, o chão, o chão, o chão. não há sombras porque em vez de árvores plantam prédios-colmeias, e o mel vai todinho para eles. e depois isso já não me interessa muito e é uma chatice porque nesta altura do campeonato, até dava jeito. mas o Sócrates está morto e que é que queres, as mulheres continuam caladas. e revolvo-me e perco-me e tu estás ali do outro lado e eu não te toco porque fazes parte deles e puseste-te entre arame farpado e granadas e se sou só não quero estar desse lado assim. e ninguém entende uma palavra do que eu digo e fecho as portas do coração e guardo o amor muito bem guardado, antes que me obriguem a pagar o IVA. e depois as saudades são uma chatice quando não se podem matar e já disse e volto a dizer, porque raio havia eu de nascer portuguesa, mas as estrelas não me respondem porque ainda não fui fumar um cigarro. e quero ver o sol com o (sur)real amigo imaginário. vê se atinas, mas não atino porque eu cá não sou dessas coisas das conveniências e a mim só me papam com suspiros que se ouçam. porque o que eu quero é que a vinte cinco d'abril caia e que o tejo arda e apagar do quadro as costas e os ténis azuis com atacadores vermelhos. mas não quero nada disso, porque ninguém quer matar o que é belo assim a tiro, mas há quem te fale em sapatilhas, não é verdade? eu sei lá o que raio é que é a verdade. movo-me. posso mover-me. eu consigo mover-me. corre-me nas veias. ainda sinto as veias.
foi sem querer.
20081013
20081012
le comportement infantile d'une petite femme taciturne, dans un lacrymatoire, sous les éclats de les humanoïdes:
-l'amour était mort, mort, mort
comme Dieu
et le temps presse, à la longue
politiqueries bien à son aise!
et Minerve suivre un escalier jusqu'au axe du mond
et les battements du coeur se cache sous la coverture
de mon âme
-l'amour était mort, mort, mort
comme Dieu
et le temps presse, à la longue
politiqueries bien à son aise!
et Minerve suivre un escalier jusqu'au axe du mond
et les battements du coeur se cache sous la coverture
de mon âme
20081010
III III I
aterrar no chão é cada vez mais suave.
a habituação ao cheiro e um filho da puta qualquer, sorridente, entretem-te com malabarismos e tu decides que puxar-lhe o tapete é o melhor a fazer. a sala de espera é enfadonha. então espreita-se pela porta e a queda abre-se enquanto se perde a merda do equilíbrio.
enquanto me desiquilibro.
isto é muito azul aqui. sempre foi, mas agora acho mais. de quando em vez lá me cruzo com a Alice e pergunto-lhe o que é que achas tu do livro mas a gaja é muda. m u d a. está vento e as árvores estão agarradinhas à terra e os pássaros agarradinhos aos ninhos e deus agarradinho ao sol e o mês está a ser muito comprido e vai ser mais ainda e provavelmente irá confundir-se com o mês seguinte e com o outro. e quando der por mim vou estar velha e sozinha com chávenas fumegantes na mão e o coração envidraçado.
é claro que especulo. é claro que tenho que dramatizar um pouco.
não entendo esta propensão para a solidão. são todos assim tão estúpidos ou é mesmo a vocação a falar mais alto? e deus disse-lhes entre os raios luminosos: enfiem-se no vosso claustro sombrio e abandonado para apodrecerem como camélias.
eu sei lá o que diz deus. costumava dizer que era deus. agora já não acho pôrra nenhuma. nem quero achar. sou precoce nas minhas ambições.
os sonhos aparecem-me muito palpaveis e confundem-se com recordações. a minha cama é demasiado confortável para se chorar, então a baba escorre-me pelo canto da boca enquanto olho para a Europa numa parede. o meu professor diz que ela não existe. eu gostava de chegar a essa conclusão sem que me lavassem a cabeça. não há nada de errado em andar-se com o cabelo sujo.
abro os olhos. a parede consome-me no branco e eu mastigo-lhe a tinta. um querubim vem fazer-me festas na cabeça e eu enxoto-o porque é uma criatura tão simpática quanto um mosquito. mas as suas asinhas fritas são um belo snack.
o meu escudo cai.
sou uma menina perdida na cidade. e para onde quer que me volte as caras são buracos negros. as ruas cheiram mal e estão sujas. ainda vejo um abraço no outro lado do rio, mas passo sempre ao lado porque o autocarro teima em não parar. bato nos vidros da janela mas não me ouvem porque o som está todo lá fora. tudo se enche de água e eu esvazio-me e flutuo até ao umbigo da criação.
a habituação ao cheiro e um filho da puta qualquer, sorridente, entretem-te com malabarismos e tu decides que puxar-lhe o tapete é o melhor a fazer. a sala de espera é enfadonha. então espreita-se pela porta e a queda abre-se enquanto se perde a merda do equilíbrio.
enquanto me desiquilibro.
isto é muito azul aqui. sempre foi, mas agora acho mais. de quando em vez lá me cruzo com a Alice e pergunto-lhe o que é que achas tu do livro mas a gaja é muda. m u d a. está vento e as árvores estão agarradinhas à terra e os pássaros agarradinhos aos ninhos e deus agarradinho ao sol e o mês está a ser muito comprido e vai ser mais ainda e provavelmente irá confundir-se com o mês seguinte e com o outro. e quando der por mim vou estar velha e sozinha com chávenas fumegantes na mão e o coração envidraçado.
é claro que especulo. é claro que tenho que dramatizar um pouco.
não entendo esta propensão para a solidão. são todos assim tão estúpidos ou é mesmo a vocação a falar mais alto? e deus disse-lhes entre os raios luminosos: enfiem-se no vosso claustro sombrio e abandonado para apodrecerem como camélias.
eu sei lá o que diz deus. costumava dizer que era deus. agora já não acho pôrra nenhuma. nem quero achar. sou precoce nas minhas ambições.
os sonhos aparecem-me muito palpaveis e confundem-se com recordações. a minha cama é demasiado confortável para se chorar, então a baba escorre-me pelo canto da boca enquanto olho para a Europa numa parede. o meu professor diz que ela não existe. eu gostava de chegar a essa conclusão sem que me lavassem a cabeça. não há nada de errado em andar-se com o cabelo sujo.
abro os olhos. a parede consome-me no branco e eu mastigo-lhe a tinta. um querubim vem fazer-me festas na cabeça e eu enxoto-o porque é uma criatura tão simpática quanto um mosquito. mas as suas asinhas fritas são um belo snack.
o meu escudo cai.
sou uma menina perdida na cidade. e para onde quer que me volte as caras são buracos negros. as ruas cheiram mal e estão sujas. ainda vejo um abraço no outro lado do rio, mas passo sempre ao lado porque o autocarro teima em não parar. bato nos vidros da janela mas não me ouvem porque o som está todo lá fora. tudo se enche de água e eu esvazio-me e flutuo até ao umbigo da criação.
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