sabes, havia muito mais aqui.
havia uma mala vermelha a ser arrastada para futuros incertos sempre que o telefone tocava.
os risos eram suficientes e não soavam a gaivotas. havia também a placidez do silêncio necessário. dois olhos grandes em lágrimas, uma boca muda de palavras, uma alma que não agredia. havia muito, muito mais aqui.
passeava pelo mato à procura de qualquer direcção possível para os dias sem rumo. deitava-se nos cantos das árvores e lia coisas que alguém podia ter escrito em qualquer altura. espreitava para ver se podia voltar a sair. um dia assistiu a uma troca de malas. escondeu-se no cobertor e pediu às silvas e andorinhas que a tapassem antes do sol se pôr.
sabes, havia muito mais. havia uma paz depois dos ciclos de choro debaixo da cama. havia um conjunto de cicatrizes luminosas a rebentar com a dor da solidão. havia um nó entalado, de punhos cerrados e dentes na bancada da cozinha e a esperança de asas.
havia um limão, um gato, uma estrela na penumbra, uma tangerina.
não havia nada. havia só a passagem dos dias, o clic das máquinas, a tinta negra nos dedos, uma gaveta cheia de cadernos e o roupão cheio de aguarela. os potes de doce com erva. os cabelos no chão.
espera.
um ponto de interrogação no fim de qualquer frase faz com que deixemos de afirmar o que pensamos.
a reticência das dúvidas funciona assim, na insónia ansiosa do que não se cumpre.
as teorias sublinhadas, a verdade escarrapachada, umas botas novas e Jesus num cabide.
havia ali qualquer coisa. um remoinho, uma unha encravada, um pedaço de pele enegrecido. ou só uma névoa, um cigarro, uma janela. um borboto, um pé descalço, um taco de madeira. um sofá, uma cama, a areia da praia. um corpo celeste. rua onde se passeiam morcegos recortados pela luz alaranjada e se ouvem galos às duas da manhã. o choro da cadela.
rebobina a fita e pira-te daqui.