não sei muito bem, nunca soube.
os dramas diários convertidos em apatia total são uma forma de paz de espírito. não deixa de ser impossível atravessar a cidade, ouvindo queixas, cheirando fedores e espreitando para dentro dos olhos de estranhos e estranhas, sem comoção. assim como respirar a terra batida dos caminhos.
não, olha, não quero estar para aqui, neste espaço vazio, onde os ecos imperam, não, vou escolher encolher os ombros ao tudo-nada da existência e vou falar com os melros e com os gatos.
entendes? a cambada de malandros, sacanas e filhos-da-puta sou eu, és também tu e o gajo que te sorri, ou o velho-novo que se senta ao teu lado no autocarro, metro, nave-espacial, é o mesmo tipo que leva a criança, pela mão, na rua e a velhota com as compras em sacos de plástico .
não sei se quero olhar sempre para o chão, não me apetece olhar para o céu constantemente. as janelas da cidade escondem, atrás dos cortinados sujos e gastos, pequenos tudos&nadas. não, não vou falar das entranhas dos prédios, não vou falar das sombras gigantes que projectamos nas paredes quando fumamos um cigarro no parapeito, nem nos desenhos da calçada quando vistos de cima (tapetes de pedra), nem nas janelas fechadas dos transportes públicos, nem no cheiro dos livros que se desfazem nas mãos e que deixam as mãos ásperas. não quero dizer absolutamente nada. não quero entender porque raio o sangue é bombeado na direcção do amor. não me vou debruçar sobre o romantismo, nem pensar em tomar uma postura saudosa dos dias mortos.
a porta do quarto fechada, os ecos da memória da minha avó feitos palavra, sempre a debicar migalhas de tempos cor de sépia. não sei o que vem, não sei pensar na dimensão do universo nem entender o valor de pedaços redondos de metal, não sei se chegamos a escutar claramente além das paredes, quando a rotina se instala.
não sei se a estabilidade é um fato de aluguer ou uma boa refeição.
não sei porque é que os bichos têm memória para inventar a história.
não sei apreciar a beleza de um átomo isolado.
não entendo nada. nem o olhar assustado, no outro lado do espelho, quando a máscara cai.
nem porque raio existem sombras de constelações no tecto de um quarto onde existe uma santa, um lenine em miniatura e um cinzeiro com uma virgem.



sei que o insubstituível, no ermo da memória, tem fundo de céu, esfiapado a violetas e baunilhas, onde a luz alvorece suavemente. e ainda que nenúfares e orquídeas existam, a violência fria do silêncio é o que tende a permanecer no promontório nocturno dos invernos. e que ainda assim a distância criada advém de lembranças (ou vice-versa?) e que o seu tamanho ilusório a nada se compara com o magno, enublado, "há-de vir".