"Proud music of the storm,
Blast that careers so free, whistling across the prairies,
Strong hum of forest tree-tops--wind of the mountains,
Personified dim shapes--you hidden orchestras,
You serenades of phantoms with instruments alert,
Blending with Nature's rhythmus all the tongues of nations;
You chords left as by vast composers--you choruses,
You formless, free, religious dances--you from the Orient,
You undertone of rivers, roar of pouring cataracts,
You sounds from distant guns with galloping cavalry,
Echoes of camps with all the different bugle-calls,
Trooping tumultuous, filling the midnight late, bending me powerless,
Entering my lonesome slumber-chamber, why have you seiz'd me? "

(beloved Walt Whitman)



( sapatos perdidos, descalços os pés. sentados em templos de pinheiros feudais as veias do mundo a abrirem as portas. o pião não gira na terra batida. onde estamos? qualquer direcção caminhante, até à janela de chuva. entre cigarros e cancros histéricos de riso. sentado, respira e diz que no fundo do teu belo, negro, assustador poço se encontram fadas, duendes, ninfas e musas, relíquias de tempos idos e porvir, todas as histórias de encantar. lá fora a sinfonia de um vendaval eleva-se sobre o mundo atapetado de pedras preciosas, enquanto os gatos brincam no abrigo do telheiro feito sótão)