a mentira sorridente

a meio da noite, num despertar qualquer, entre restos de canções que me embalaram pela vida fora, dou conta do silêncio, da ausência da respiração. já não t(r)emo.

se as palavras bastassem para explicar o que não consigo: esta sensação de ter eternidades dentro de mim que ninguém vê. fui atirada contra o chão e virada do avesso enquanto escutava sons entre dentes e entre peitos nus. lençóis azuis desaparecidos. alarmada pela falta de visibilidade no terreno alheio, caí por terra. olhei à volta.

não reparei nos cotovelos esfolados, nem nos pêlos do nariz, nem na falta de brilho no cabelo, nem nos padrões das t-shirts, nem em pérolas nos lóbulos. escorria suavemente pela garganta uma amargura desconhecida. a saudade feita de botões que não se conseguem abrir, que deixam o casaco fechado, escondendo o que está debaixo do mesmo.

(enquanto existir uma história da filosofia para me entreter e mandá-los para o caralho a meio da leitura. enquanto o dedo escorregar até ao fim do ar. enquanto me fechar em copas, que nem uma ostra assustada. enquanto estiver no estupido desalento do abandono. enquanto não se evaporar da pele do infinito. enquanto se forem desenhando peixes-pássaros dentro de camafeus enfeitados com pedrinhas oceânicas. enquanto o branco chegar noite após noite antes de ser adormecida. enquanto. enquanto o quê?)

espera.

um dia acordo e está gravado numa lápide, que aqui já não existe ninguém.

como se me fosse permitido não me tornar naquilo que sou.