- não é tarde demais: dispara.
o cabelo em remoinhos. retratos inúteis de um passado inexistente. fósforos que não acendem cigarros. o telefone no silêncio. um astronauta procura-me as vísceras antes das sete da tarde de um dia vindouro. tenho frio e sono. ansiedade e cafeína. 1820. croquetes ou rissóis? supostamente. supostamente chove. supostamente nunca existiu. supostamente está entregue ao desasossego de um livro qualquer que ferve a uma temperatura muito baixa. o vício.
escuta.
aqui.
dentro.
vinte e dois anos. em nenhum lado se encontram.
em nenhum lado.
paredes com nomes imaginários colados à tinta. rabiscos de choro.
a luz da entrada é clínica e a poltrona tem um padrão com flores demasiado grandes e garridas, a puxar para o mexicano. o relógio anda ao contrário. mas ainda estou aqui, caramba?
invento o que dizer. nada me sai.
Sem comentários:
Enviar um comentário