(começar qualquer coisa com um "querido inquilino" patatipatata - gritar no alto da colina, os amores todos, de uma vez por todas.
-ai sim?
-sei lá, foda-se.)

chegariam as palavras a lugar algum se as deixasse ir?
mais do que o mar de nuvens no céu ou a descoberta da paisagem verde ou azul a estreitar-nos a mente para o ínfimo sentimento de localização em espaço ou tempo inexistente, ou mesmo os caminhos luminosos que a electricidade provoca nas cidades (e se assemelham a carreiros de luzes de natal sem fim, a gritar a ficção mais bonita que se pode ver, escondendo os podres e os pensamentos mais assustadores atrás dos santinhos nas montras, esgares dum joão paulo II de gesso ou uma última ceia para pintar com um kit de tintas e pincéis, mais meia dúzia de pedrinhas semi-preciosas a curar as maleitas da alma, livros a ensinar-nos o nada, etc etc e "tudo isto é fado"), basta-me o silêncio.
é porque o som impossibilita tudo e nos desconectamos, que me basta. gostava de to explicar sem parecer uma contradição ambulante, mas claro está - e sou obrigada a sorrir- não o saberás, porque se basta a si próprio.
não faz mal, eu entendo. é que a solidão assenta bem a um certo tipo de pessoas. é como um fato cinzento, com chapéu, gravata e botões de punho a condizer sem ser óbvio.
reconheço-os a todos, agora. ou finjo que sim e não vejo nada, ou vejo e sei, mas não entendo ou nem uma coisa nem outra, que ao fim ao cabo, não há relevância nenhuma nas palavras de quem quer que seja, muito menos nestas. talvez a culpa seja por não reconhecer as obras primas e as primas dessas obras.
é tosco, mas levo mais tempo a olhar com atenção do que a cuspir sentenças de morte.
e é por isso que depois de se fugir, se enfrenta o peito e se entende que a imensidão traz a paz e o enxofre traz o medo.
relevante ou não: de qualquer ponto do mundo se verá a lua, espero. tudo para dizer, aqui ao vazio, que há algo nisso que me reconforta, por esperar que com a fantasia também seja assim.


e é só.