III I

um desenho amarelo, dentro da caixa de luz, murmurava que o difícil não é mudar e sim, não voltar ao que se era, anteriormente. encolho os ombros e trinco uma maçã, provavelmente, cheia de pesticidas. muito docinha.
acredito piamente que preciso de uma cura para me manter intacta e não me desfazer aos bocados. talvez não acredite assim tanto nisso, mas divirto-me a revolver nas minhas entranhas e dou de caras com o espírito santo engaiolado. está de costas, também. bem lhe tento acertar com amendoins, mas é mais que um macaco.
ao mesmo tempo penso em pornografia e amor. diluo os meus pensamentos com meia dúzia de lágrimas.
volto para a minha cama-nuvem e conto os pontos azuis no tecto. repito para mim mesma que eles não estão lá. a mão de um fantasma sufoca-me o pescoço com cócegas, mas não me rio nem um bocadinho.
uma chávena de café que diz: a place for everything and everything in it's place. vou espremer um limão lá para dentro e bebê-lo muito bem bebidinho, sem açúcar.
conto as horas até um telefonema, entretenho-me com bolachas e as palavras de monsieur le bon fasciste.

sonho com as etiquetas das tuas camisolas.
e com o cheiro.
das camisolas.
suspiro.
e estou só.